Para hablar de mí
redundaba en adjetivos
todos sobre sí.
Sospechoso.
Decía que hablaba de mí
cuando recordaba cómo era su infancia,
de qué color sus deseos más profundos,
la amplitud de sus expectativas y
lo que sorprendía a su vista.
Y ahí, en medio de ese que era,
decía que estaba yo.
Yo no me veía.
Podría ser cuestión de perspectiva.
Para contarme,
- es decir para contar sobre mí-
tejía monólogos
como telarañas
resistentes y
de geometrías perfectas.
No había interpelaciones
ni diálogos, ni voces, que los pudieran romper.
Monólogos de calidad.
Como las más elaboradas de sus teorías.
Con suspicacia sospeché un día
que el amor del que me hablaba
ese enorme e inquebrantable
sí existía
era su amor propio.
Y de banda sonora Not mean to be - Theory of a dead man
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